Estou com muita raiva de tudo. Essa vida tudo caos. Uma rotina, desamor. Nada presta Quando presta é efêmero. Tudo termina. Mil vezes não ter nascido. Mas, se nasci nessa porra de vida, que eu aceite a dor, o Prazer com uma certeza (irão Passar). Tudo girando, começando e findando: todos caminhos levam a morte, teu rosto lindo vai ser caveira ou cinza. Dinheiro, poder, na morte não serve para nada, só para briga e, alegria dos herdeiros. Filosofia, teoria, psicologia formas de explicar que o homem é um animal igual ao gato, cachorro, mas tem tem desdita da autoconsciência. Sendo ciente o homem criou uma parafernalia de teorias só para dizer que Vai para o céu. Tudo apenas uma forma de enganar ao homem. É a chupeta para aliviar sua dor, mas tudo vai piorando, porque a verdade é que ninguém sabe de porra nenhuma. Tudo é mistério. Contudo uma verdade ecoa: O homem finda com sua morte, como o dia finda com a noite.
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